Стихи Сергея Наровчатова

Не будет ничего тошнее, Живи еще хоть сотню лет, Чем эта мокрая траншея, Чем этот серенький рассвет. Стою в намокшей плащ-палатке, Надвинув каску на глаза

Когда-то, до войны, я был в Крыму. Со мною шло, не зная, как назваться, То счастье, о котором ни к чему, Да и не стоит здесь распространяться.

К концу подходило крещенье Горластых российских ребят, И древние гасли реченья, И гаснул старинный обряд. Ударили в окна шрапнели, А пуля икону прожгла

«Мессершмитт» над составом пронесся бреющим. Стоим, смеемся: — Мол, что нас? — Мол, что нам?! — Ложитесь!— нам закричал Борейша, Военюрист, сосед по вагону.

_(Разговор в далеком веке) — На землю возвращается с Омеги Людьми полузабытый звездолет. Преодолев последние помехи, Знакомым курсом следует пилот.

По земле поземкой жаркий чад. Стонет небо, стон проходит небом! Облака, как лебеди, кричат Над сожженным хлебом. Хлеб дотла, и все село дотла. Горе?

Мы глохли от звона недельных бессонниц, Осколков и пуль, испохабивших падь, Где люди луну принимали за солнце, Не веря, что солнцу положено спать.

Так вот он — победы торжественный час, Конец положивший огненным бурям, Ради которого каждый из нас Грудь открывал осколкам и пулям. Каждый сегодня, как

На рейдах в ночи лунные По-девичьи, во сне, Чуть слышно бредят шхуны О завтрашней весне. Пускай на мачтах иней, Пусть кили вмерзли в лед,- Им виден в дымке

Вижу прозелень рек И озер голубые прозоры, Светотень лесосек, Темных пашен просторы И простые кресты Возле церкви над взгорьем, Глубину высоты Над рокочущим взморьем.