Стихи Сергея Петровича Морозова

Щебечет капля восковая на огне. Мне жизнь доверена и вновь неисполнима. Прилежен, как судьба, от века в стороне, застенный черновик, и злость неутолима.

Полдень. Стеклянного жара матовый дутый колпак. Белое пекло базара всё не минуешь никак. Осы сползают в отстойник, дынный обстали кусок.

Есть ещё правда на свете! И для неё, одинок, плачет, как малые дети, злой золотой огонёк. Сквозь заалевшую наледь, поголубевший наплыв — он меня, грешного

Не зря душа горела, пылала плоть не зря, когда прозренье зрело в костре календаря. Достало слез и срама. И все ж завидна часть — смотреть и думать прямо

Не время ли, душа моя, остепениться, о счастии забыть и гордых слов не звать? Что проку горевать, заглядывая в лица безумцев и глупцов? Что проку горевать?

Когда хитришь, когда коришь, когда по правде говоришь, когда дуришь зевак, когда живые слезы льешь, когда напропалую лжешь, — не разберу никак.

В тихой ясности морозной, в дальней белой полумгле даже мне теперь не поздно и не пусто на земле. Даже этот куст, затерян меж оврагов и берез, даже он

О, недолго, недолго… не сетуй — это горе смолкает в тебе. Ты дождешься покоя и света в сберегаемой Богом судьбе. Озареньем Господним загадан, но не веет

Мертвый хватает живого. Голосом ускользаю. Знаю заветное слово. Знаю. Видишь, бреду, безымянный, логовом гула? Как ты, пустая, меня ломала!

Спешным временем срезанный косо, гаснет день, пропадая из глаз неприкаянно и безголосо, незатейливо и без прикрас. Недожитое в снах отразится, возвратится