Стихи Дмитрия Дмитриевича Минаева

О, художник, если взял ты В руки посох пилигрима, Чтоб узнать красоты Крыма, Убежим из модной Ялты В горы, дальше от движенья… В тридцати верстах от шумной

(Из хроник Академии художеств) Возвратись из села, Где, не ведая зла, Спал художник до наших времен, Сей угрюмый старик Надевает парик, И спешит в Академию он.

Правдиво так написан лес, Что все невольно изумляются. В таком лесу насмешки бес И эпиграмма заплутаются. 1881

Благоволит к нему судьба. Он создан точно по картинке — От лакированного лба До лакированной ботинки. Шекспир, великий сердцевед, Уж не о нём ли отозвался

I. Какой-то драме, пошлой, вялой, Театр — от кресел до райка — Безумно хлопал целой залой И даже как-то ржал слегка. Триумф обидный!.. Но безмерно Ты, автор, рад!

Не верьте клевете, что мы стоим на месте, Хоть злые языки про это и звонят… Нет, нет, мы не стоим недвижно, но все вместе И дружно подвигаемся… назад.

Всегда неподкупен, велик И страшен для всех без различья, Смех честный — живой проводник Прогресса, любви и величья. Наивно-прямой, как дитя, Как мать

Я Марса одного недавно назвал Марсом… Ну, кажется, скромней не может быть печать, Но Марс обиделся и просто лютым барсом Хотел меня на части разорвать.

По паре ног у них двоих, Теперь же видя вкупе их, _Два автора, на удивленье многим, Являются одним четвероногим. 1871

Здесь над статьями совершают Вдвойне убийственный обряд: Как православных — их крестят И как евреев — обрезают. 1873