Стихи Ларисы Емельяновны Миллер

Станет темою сонатной Этот полдень благодатный, Встреч и проводов нюансы Превратятся в стансы, стансы, И картиною пастозной Станет этот плач бесслёзный.

А птички всё летают, Чирикают, поют, А люди всё питают Надежду на уют, Хмельную свадьбу правят, Поделки мастерят… Как жаль, что всех отправят, Куда Макар

Дождь идет да идет от зари до зари, Дождь идет, а по лужам снуют пузыри, И с небес и с ветвей, и с любого листа, Дождик капает, будто бы краска с холста.

О, душа твоя. Дым да завал, После бала неприбранный зал. Кто здесь не был, не грелся и не пил, Рассыпая рассеянно пепел. А тебе убирать недосуг, Ни охоты

А сирень — это очень давно. Это май и Полянка, и мама. Это ветки, что лезут упрямо В приоткрытое наше окно. А сирень — это вечность назад.

Я немного посплю. Ну а вы мне местечко держите. На него хоть газету, хоть зонт, хоть ладонь положите. Я люблю эту явь и хочу непременно вернуться.

Весенние птички щебечут так весело, А я-то и рада. Я уши развесила. Они уверяют, ликуя, звеня, Что всё начинается с этого дня И даже, вернее, с мгновения

Весна, конечно же, права, Что разбудила дерева, Что снег вчерашний растопила, Что столько света накопила, Шелк натянула голубой, Так обнадежив нас с тобой.

Пишу – ни строчки на листе. Рисую – пусто на холсте. И плачу, не пролив слезы Под небом цвета бирюзы. Мой белый день – дыра, пробел. Мой добрый гений оробел

Сурова партия трубы, Мятежна партия валторны. Как дни текучие просторны Для потрясений и гульбы. Такой невиданный размах, Что даже самый приземленный Вдруг