Стихи Ларисы Емельяновны Миллер

Он умер вечером, а днем Писал с натуры анемоны: Цветы и стебли, и бутоны, И вазу, что горит огнем, Такого красного стекла, Что даже глазу было больно.

Покину землю, так и не объяв Всего, что есть прекрасного на свете. Быть может, донесет однажды ветер Шум дальних вод и шелест дальних трав.

Уйти легко, а вот остаться На этом свете, то есть сдаться На милость предстоящих лет Не просто. Проще сдать билет. И ни хлопот тебе, ни давки — Сплошные

А по миру кружение Есть тихое вторжение В туманное «потом», Опасное скольжение Во времени крутом, Где даже травка режется, В которую понежится Однажды

Утешь меня, утешь. Я заблудилась меж — Меж твердью той и той, Где вьется золотой И обреченный лист, И фон осенний чист — То золото, то медь… И как переболеть

А дождик, выбившись из сил И затихая, Все моросил и моросил, Перетекая С небес на землю, чтоб опять Подняться к высям, От чьей способности сиять Всегда зависим.

И эта жизнь идет к концу: Родная тетка по отцу Давно больна и тихо тает И письма старые листает, С пожухлой пачки сняв тесьму. И я склоняюсь с ней к письму

Так и маемся на воле, Как бездомные, То простые мучат боли, То фантомные. Ломит голову к ненастью, В сердце колики… Сядем, братья по несчастью, Сдвинув столики.

Так летим — обмирает душа. А по мне бы — с ленцой, не спеша В середине текущей недели Просто так, без особенной цели Книгу толстую с полки достать, С тихим

Как ручные, садятся на грудь Листья дуба и клена. Что такое наш жизненный путь, Бесконечно продленный? – Миллионы концов и начал В непрерывной цепочке