Стихи Новеллы Николаевны Матвеевой

Есть путешественник: не я, не ты, не тот, не этот, А некто, чей блокнот не оглашен. Бесчисленные первые за ним идут и едут, Не ведая, что первый — это он.

Накапливалась теплая гроза. Послушай: миллионы лет назад Над морем сосны плакали смолой, То вместе плакали, то — вразнобой. Затем не стало стонущих лесов

В парке туман И молочный лунный свет, И спит кузнечик, мокрый от росы. Я вышла на поляну. Там теснилась Росистая трава. Она была Безжизненно-бела, Как

«Поэзия должна быть глуповата», — Сказал поэт, умнейший на Руси. Что значит: обладай умом Сократа, Но поучений не произноси. Не отражай критических атак

Набрела на правильную строчку (Как бывало иногда) Но дала ей — в записи — отсрочку И — опять забыла! Не беда: Может статься, в странах неоткрытых Всё равно

Переломившись, век становится неровным И — от неровности ль? — не вовсе безусловным, А… как бы дрогнувшим на склоне роковом. И вот уж плачет он, закрывшись

По клетке, шкафами задвинутой, Где книги в пыли вековой, Взъерошенный, всеми покинутый, Он бегает вниз головой. Чудак с потускневшими перьями!

Что-то не знаю: спят или дремлют силы… Не от весны — от стужи фиалки сини; Солнце не теплое, день догорел никчемный, Вешняя ночь — холоднее реки подземной.

Кто смешным боится быть: кто в смешные положенья Не стремится угодить,— тот боится униженья. Кто боится униженья, Кто вкусил от поношенья, Кто забит и

Ах, как долго, долго едем! Как трудна в горах дорога! Чуть видны вдали хребты туманной Сьерры. Ах, как тихо, тихо в мире! Лишь порою из-под мула, Прошумев