Стихи Инны Лиснянской

Дышала прежде почва и судьба, Теперь подпочва дышит здесь и случай. От снежного до снежного горба Я двигаюсь к звезде своей падучей, Как бес полуседой

Мысль не имеет граней И шибче метеорита, — Еще один день изранен, Еще одна ночь убита. Слух, как дождем природа, Забит пером из подушек, Не слышу времени

Сидишь полгода в кресле старом, Окаменев от всех невзгод. Но даже в камне жизнь идет — По красноватым капиллярам Водица белая течет, Кармин эолова наноса

Писем, написанных мною, целая груда, Вот бы почтовый ящик! Письменный стол им тесен. Так откровенничать — это пожалуй, круто, Тем более что адресат тебе неизвестен.

Для чего тебе, дурочка, помнить приморский твой полис, Где зрачки твои о плавники судака искололись? Разве дудочка из тростника много лучше жалейки?

Ландшафт у ладони твоей, как у многих, не плоский — Взгорья и впадины, площади и тупики, Линии жизни твоей и ее перекрестки. Но не протягивай мне для гаданья руки!

Среди игольчатой чащобы, Как гро’бы, горбятся сугробы, И крупнопорист март. И в этой в подмосковной хмари На иглах, словно на гитаре, Играет ветер-бард.

Видно, мой ангел-хранитель — одна из ворон, Только закаркает — в комнате запираюсь, Так бережливо к столу своему прикасаюсь, Словно сгодится и он для моих похорон.

Мой отец — военный врач, Грудь изранена. Но играй ему, скрипач, Плач Израиля! Он за музыку, как пульс, Нитевидную, Отдал пенсию, клянусь, Инвалидную.

На ноте седьмой и ели Замерли на Руси, — Над бездною еле-еле Держится нота си. Себя в спасатели прочим, Гремя скрипичным ключом, А музыка, между прочим