Стихи Александра Иванова

Я меряю путь шагами, Не чьими-то, а моими, Ношу я с рожденья имя, Не чье-нибудь, а свое. На мир я смотрю глазами, Не чьими-то, а своими, И все, как поется

Огонь – опасен! Шутников, с огнем играющих упрямо, хочу я без обиняков предупредить не вкось, а прямо! Сограждане! С огнем игра – душе трибуна как каверна!

Клара, Девочка, Вихрем влетает ко мне. От смущения я Прилипаю к стене. – Понимаете, Коля,– Она говорит, – У меня, понимаете, Сердце горит!

Поэт сидит, поэт лежит, но это ничего не значит, внутри поэта все бежит, и как же может быть иначе?. Бегут соленые грибки, бежит, гортань лаская, водка

Как теперя я Что-то сам не свой. Хошь в носу ширяй, Хошь в окошко вой. Эх, печаль-тоска, Нутряная боль! Шебуршит мысля: В деревеньку, что ль?

Парк пел и плакал на ветру, Выл бестолково. Хватились в доме поутру: Нет Фонякова! В саду следы от башмаков… Стол, кресло, полка. Куда ж девался Фоняков?

Друзья мои! Я стал известным слишком, Меня за это незачем корить. Мы все – свои. Гоните к чёрту лишних, Я буду откровенно говорить. За сорок мне.

Мне не понятна холодность твоя… Во мне сошлись все небыли и были. Я – это я. Но я – не только я. Во мне живут все те, кто раньше были. Ведь это мною очарован

Лежала кошка на спине, Устроившись уютно. И никому та кошка не Мешала абсолютно. И вот, зажав в руке перо, Подумал я при этом, Что это для стихов – хоро-

Мой младший брат меня умнее: на мир не смотрит столбенея, не знает, что такое грусть, и крепок, как осенний груздь. Мой младший брат не бил окошек, мой