Стихи Глеба Горбовского

Народ потаённо кумекал О Воле, пинающей власть… На склоне Двадцатого века В Россию она ворвалась! Да здравствует вольная Воля, Гори председательский Дом!

Подарили мне будильник, чтобы я не спал излишки, чтобы я прослыл мобильным, чтобы я печатал книжки. Чтобы я строку тупую начинял начинкой здравой.

Горы. Палатка. Сумрак дрожит. Пусто в жадном желудке. Рядом на шкуре товарищ лежит, мертвый вторые сутки. Рация плачет… Мелким дождем — в небе тире и точки.

Уходят праздные друзья, и начинается мой праздник. Я, как степенная семья, разогреваю чай на газе. Я, как примерный семьянин, ложусь на островок дивана…

Он клок деревенского лета приклеил руками к холсту. Две ложечки света и цвета, и на тебе — ешь красоту! Умеют же, черти… И право: вот поле, дорога и лес.

Неумолимое, как осень, не раз ввергавшее в тоску, там за стеной прибрежных сосен каталось море по песку. И ни души над серой гладью, лишь только тянет

Ты не сердись. Ты посмотри в окно. Уже темно. Соседи окна гасят. И дно двора как океана дно… И мы на пароходе в первом классе. Мы вновь плывем в иные города.

Только не надо ветра и града. Только не нужно снежно и вьюжно. Нынче рвалися, падали листья. Вот они клены — сплошь оголены. Вот они ивы — сонно-тоскливы.

Дырявая лодка, дырявая обувь, и ноги как будто дырявые обе: наполнены холодом ледяным… А я ведь кому-то являюсь родным, какие-то руки без рук моих хилы

На нем и волос не осталось, понятие цвета лица сменила сплошная усталость — предтеча земного конца. Свело ревматически руки, Беззуб, пустотел его рот.