Стихи Глеба Горбовского

Ребенком на ногах дугообразных я вышел на проспект и стал — прохожим. Обыскивала мама понапрасну парадные… Но не было похожих ни на меня, ни на мою улыбку

Она застроена не деревом, а музыкой — сквозными звуками. … Под елочкой, как будто в тереме, сижу себе и сердцем стукаю. Березовые убегания, и тихое житье

В Парке Победы, где есть парашютная вышка, в небе висел обожающий прыгать мальчишка. Видимо, что-то у мастера там в механизме заело… Мальчик висел на веревке.

Слаще нет приезжанья из чужого в родное. О кирпичные зданья городского покроя! На Васильевский остров, дождевой и ветрящий, проведет меня мостик, в серой Невке стоящий.

В моем окне его — щепотка. О этот город скопидом! То ткнется облака бородка, то ливень грохнется пластом, то снег заткнет, как будто ватой, на небо выход из норы.

На песке нацарапаю слово, а волна его мутная слижет. Напишу его палкою снова. Это слово мое не из книжек, это слово мое не из букв, не имеет оно ни окраски

Попробуй опиши усталость, когда осталось впереди хороших слов такая малость, а страшных слов поди сочти! Была любимая… Что утро, она дарила мудрый свет.

Я трясусь в автобусе довоенной марки. На родимом глобусе города и парки, реки перекушены зубьями плотинными, горы перебужены горными ботинками.

Отыщу в лесном лабиринте мягко-мшистую спальню речки… Вьюн вихлястое тело винтит, желтых лилий вспыхнули свечки, пробежал комар-конькобежец, опустился

Я сижу за оконной рамой, мне не хочется шевелиться… Родила меня — просто мама, а могла бы родить — птица. 1968