Стихи Андрея Дмитриевича Дементьева

Мой читатель уходит. Покидает меня. Книголюбов в народе Меньше день ото дня. Кто-то возраст свой лечит. Нездоров, стало быть. А иным просто нечем За стихи заплатить.

Смотрела крепостная мастерица На вышитую родину свою… То ль серебро, То ль золото искрится, То ли струятся слезы по шитью. И лишь ночами вспоминала грустно

Бессонницей измотаны, Мы ехали в Нью-Йорк. Зеленый мир за окнами Был молчалив и строг. Лишь надписи нерусские На стрелках и мостах Разрушили иллюзию, Что

Я с книгой породнился в дни войны. О, как же было то родство печально! Стянув потуже батькины штаны, Я убегал от голода в читальню. Читальня помещалась в старом доме.

Старый учитель Продаёт клубнику Вместе с торговками В одном ряду. Я узнал его Тихого Среди крика. И вдруг испугался: «Не подойду…» Но не сумел Подошёл, покланялся.

Доброту не купишь на базаре. Искренность у песни не займёшь. Не из книг приходит к людям зависть. И без книг мы постигаем ложь. Видимо, порой образованью

Добрый порыв не бывает некстати. Доброе слово всех прочих нужней. Я не жалею, что годы потратил На долгожданных и верных друзей. Правда, обида случилась

Которые сутки все море штормит. Неужто на шторм не истрачен лимит? Но катятся волны с утра до утра. А все говорят, что природа мудра. Вон сколько впустую

Две жизни вместил Тот единственный вечер. Простясь, мы надеялись Встретиться вновь. Счастливой случайностью Может быть встреча. И лишь не бывает случайной Любовь.

Мне жить порой не хочется. Я все уже познал — И горечь одиночества, И поздней страсти шквал. Но уходить умышленно Из жизни – тяжкий грех.