Стихи Дмитрия Львовича Быкова

Что-нибудь следует делать со смертью — Ибо превысили всякую смету Траты на то, чтоб не думать о ней. Как ни мудрит, заступая на смену, Утро, — а ночь все

Не езди, Байрон, в Миссолунги. Война — не место для гостей. Не ищут, барин, в мясорубке Высоких смыслов и страстей. Напрасно, вольный сын природы, Ты бросил

Снизу пшикнул сжатый воздух. Люди вышли на перрон. В.Антонов, «Графоман». В пригородной электричке, грязной, мерзлой, нежилой, наблюдаю по привычке лица

В этой связке ключей половина Мне уже не нужна. Это ключ от квартиры жены, а моя половина Мне уже не жена. Это ключ от моей комнатенки в закрытом изданьи

…Жить с этой женщиной нельзя! Помилуй Боже, — Чего ей хочется — не ведает сама, Поглощена собой, а если нами тоже, — То лишь как слугами, сошедшими с ума.

Вижу комнату твою — раз, должно быть, в сотый. По притихшему жилью бродит морок сонный. Свечка капает тепло, ни о чем не зная, Да стучится о стекло бабочка ночная.

Сначала дом, потом дорога. Обнимет друг, и враг простит. Как подведение итога, Снежинка первая слетит. Сперва пруды, а после взгляды Начнут подергиваться

Он так ее мучит, как будто растит жену. Он ладит ее под себя — под свои пороки, Привычки, страхи, веснушчатость, рыжину. Муштрует, мытарит, холит, дает уроки.

О, как все ликовало в первые пять минут После того как, бывало, на фиг меня пошлют Или даже дадут по роже (такое бывало тоже), Почву обыденности разрыв

— Ты не учел лишь одного! — Воскликнула она. — Я не забыла ничего И вот отомщена. Припомни взгляды свысока И каждый твой уход, Припомни, как ждала звонка