Стихи Дмитрия Львовича Быкова

Я не плакал, цепляясь за край полыньи. Я не плакал, барахтаясь в крошеве льда. Я пытался выплакивать слезы свои, Но они не выплакивались никогда.

// Пришла и села… // А. Фет // Я, вероятно, терзаю Музу. // И. Бродский Прежде она прилетала чаще. Как я легко приходил в готовность! Стоило ей заиграть

Жизнь не стоит того, чтоб жить, тем более умирать. Нечем особенно дорожить, нечего выбирать. Плохо кончит любой рожденный. Прочего не дано.

Когда бы я был царь царей (А не запуганный еврей), Уж я бы с жизнию своей Разделался со свистом, Поставив дерзостную цель: Все то, что я вкушал досель

Нету прежней стати, ни прежней прыти. Клонюсь ко праху. Аще песнь хотяше кому творити — Еле можаху. Сердце мое пусто. Мир глядит смутно, Словно зерцало.

Умирать, по возможности, надо весело. Не рыдать, не считать потерь. Улыбаясь, встретить ангела-вестника, возвещающего: «Теперь», — И уже приготовившись

За двести баксов теперь уже не убьют. Глядишь, не убьют за триста и за пятьсот. В расхристанный мир вернулся былой уют, И сам этот мир глядится подобьем сот.

Вот мать, потерявшая сына. В ее комнатушке — Одни фотографии: в десять, в двенадцать, в шестнадцать, а умер он в двадцать, желтуху схватив «на картошке».

Нет ни сахара, ни сигарет В этом городе, Богом забытом, И тебя в этом городе нет, В дополненье ко всем дефицитам. Правда, церкви на каждом шагу, Но на

Все не ладится в этой квартире, В этом городе, в этой стране, В этом блеклом, развинченном мире, И печальней всего, что во мне. Мир ли сбился с орбиты