Стихи Марка Вейцмана

Весне мы были очень рады. Ну а зима, белым-бела, ушла, не требуя награды за все хорошие дела. Она на нас не обижалась, не объявляла нам войну.

Этот скромник Суслов Ромка — он, видать, не лыком шит. Он решил головоломку, А я думал — не решит! Штангу взял на грудь и поднял, А я думал — не возьмёт!

C той поры, когда Нечаев Прибыл к нам в четвёртый класс, Ты меня не замечаешь, А с него не сводишь глаз. Он и учится на тройки, И со спортом не в ладу

У меня уже, кажется, мускулы есть, я не зря поднимаю гантели! Вот пощупайте здесь… Ну а здесь? Ну а здесь? Очень странно… А здесь? Неужели?

У меня температура, как утюг, мой лоб горяч, и противные микстуры мне прописывает врач. Я терплю. Ведь каждый в школе нынче чем-то знаменит: тот помешан

Была, была, конечно, военная игра! И я стоял в дозоре у дымного костра. Ты руку протянула к весёлому огню. «Иди поспи, – сказала, —

Хочу, чтоб некто в честной схватке швырнул Серёгу на лопатки. С тех пор, как стал он знаменит, он не заходит, не звонит! Он чемпион в легчайшем весе!

Что мне делать на балу? Я у стенки маюсь. Выступать я не люблю, танцевать стесняюсь. И немного странен мне этот хохот дружный. И стою я в стороне, никому не нужный.

А куда уходит время, кто ответит, кто подскажет? В раздевалке баба Феня всё носки кому–то вяжет. Голова её седая с каждым годом всё белее.

Прибыли гости столичные, солнце им, что ли, не впрок? Что же с таким безразличием смотрят на мой городок? Что же они не влюбляются в улочек скромный уют?