Стихи Ольги Ермолаевой

Всю эту печаль невозможно вместить целиком: Господь нам такого не предусмотрел напряженья; я думаю, даже и слух замыкался замком в эфире, ревущем ревмя

Яркий март, и Москва в состоянии вечном ремонта, ну а я задыхаюсь от царских внезапных щедрот. Для кого я пишу? А для сельского батюшки, он-то молчалив

Барственный Шехтель все ирисы лепит на фриз, — впрочем, не лучше и у мирискусников вербы… …Я не люблю е г о дерганых пьес, изнервленных актрис, и отношусь

Вот часовой, обставленный тулупом, у КПП; стоймя в снегу лопата; тот с гречкою котёл, тот с рыбным супом, в обитой жестью кухоньке стройбата.

Ты стал таиться. О, не бойся испугать: я твой состав теперешний не знаю, но коль его способен напрягать – рисуй, я объясняю, на потных стёклах – не звезду!

За Волгой, ударившись оземь, кувыркаючись, как головня, он не дает мне заснуть, просвистав сквозь лесной океан… …Когда ты вспомнишь младенчество, воспитанник

Я думаю, что, разумеется, я не дождусь, когда небеса, как в сто первом псалме, обветшают, как риза, но запах точенных из дерева ялтинских бус душистей

Душно. Платка агрессивные розы. Жахнул в пылюку померклую гром… Катя Кабанова, греза от грезы, не подступай ко мне в рваном-сыром. Шатки, слабы, ненадежны

Барин, под самым солнцем, под облаком журавли в чудовищном токе воздуха: как нить, как рваная сеть… Рифейский гений с зашитым ртом в приисковой прибрел

Этот горский, этот лермонтовский воздух Наподобие Господнего подарка. На земле под цвет сухих комков навозных Голубел жемчужный круг золы неярко.