Стихи Валентина Дмитриевича Берестова

Блокада. Ночь. Забитое окно, Мигающих коптилок тусклый свет. Из мрака возникает полотно. Художник пишет женщины портрет. Она сидела, голову склоня, И думала

У пессимиста ясный ответ. Просто и мило: «Выхода нет». У оптимиста выходов дюжины. Спятишь, покуда выберешь нужный.

«Улица Лабзaк. Проезд Уйчи». – Слушай, мальчик! Письма получи! – Письма от одних от калужан Шлют мне фронт, Сибирь и Казахстан. Только из Калуги ни листка

Две стороны, как у медали, У нашей спутницы Луны, Но лишь недавно увидали Луну с обратной стороны. Из века в век на небосклоне Блестит всё тот же круглый

В открытой машине его привезли. И крепкие руки у нашего дома Хватают меня. Высоко от земли Плечо председателя облисполкома. Весёлым в то утро он был чересчур

Отца на фронт призвали, И по такой причине Я должен жить отныне Как следует мужчине. Мать вечно на работе. Квартира опустела. Но в доме для мужчины Всегда найдётся дело.

Весеннее утро, а я, как влюблённый, Стою у калитки и жду почтальона. Я в луже весенней и в зимнем пальто Стою, хоть мне писем не пишет никто.

День настал. И вдруг стемнело. Свет зажгли. Глядим в окно. Снег ложится белый-белый. Отчего же так темно?

Кто помнит о Костике, Нашем двоюродном брате, О брате-солдате, О нашей давнишней утрате. Окончил он школу И сразу погиб на войне. Тебе он припомнился

Горит костёр, и дремлет плоскодонка. И слышится всю ночь из-за реки, Как жалобно, взволнованно и тонко Своё болото хвалят кулики.